Dieser Tag ist
wie der Pinsel, den du nie greifst,
weil die Farbe immer vertrocknet.
Die Note, die du nie spielst,
weil die Saite riss.
Wie das Nein, das du nie sagst,
und die Post, die du nicht öffnest,
die Hand, die du nicht wegschiebst,
und die Wäsche, die nicht trocknet.
Weil der Regen
nicht nachläßt.
